{"id":4124,"date":"2025-05-22T17:11:27","date_gmt":"2025-05-22T15:11:27","guid":{"rendered":"https:\/\/www.iescristobaldemonroy.es\/periodico\/?p=4124"},"modified":"2025-05-22T17:18:10","modified_gmt":"2025-05-22T15:18:10","slug":"atrevete-con-la-poesia","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.iescristobaldemonroy.es\/periodico\/atrevete-con-la-poesia\/","title":{"rendered":"\u00a1Atr\u00e9vete con la poes\u00eda!"},"content":{"rendered":"\n
\"\"\/<\/figure>\n\n\n\n

Muchos j\u00f3venes, ante la sola menci\u00f3n de la palabra \u201cpoes\u00eda\u201d, autom\u00e1ticamente piensan en algo aburrido, complicado o que no van a entender. \u00bfEres t\u00fa  unos de esos j\u00f3venes? No est\u00e1s solo. A muchos les da cierto \u201cmiedo\u201d la poes\u00eda. Les parece lejana, como si solo fuera cosa de profesores, libros antiguos o gente con un talento especial para hablar \u201craro\u201d. Pero \u00bfy si te dij\u00e9ramos que la poes\u00eda es mucho m\u00e1s que eso?, \u00bf y si parafraseando a B\u00e9cquer en sus c\u00e9lebres versos te dij\u00e9ramos que poes\u00eda eres t\u00fa<\/em>? \u00a1Est\u00e1 en ti, en todos nosotros! Solo se trata de explorar y encontrar el resorte que nos permita acercarnos a ella con otra mirada.<\/p>\n\n\n\n

Creednos cuando os decimos que el rechazo hacia la poes\u00eda no surge porque sea inalcanzable o demasiado compleja, sino porque, con demasiada frecuencia, la vinculamos a las clases y a la teor\u00eda de la literatura: rimas, versos, recursos m\u00e9tricos\u2026: \u00a1Acercaos a ella solo por el placer de leer! Os invitamos a sentirla, a vivirla. Dejaos tocar por ella. Ya habr\u00e1 momentos para su an\u00e1lisis. Atreveos. <\/p>\n\n\n\n

En clase de Literatura Universal, algunos alumnos de 1\u00ba de Bachillerato se atrevieron a escribir sus propios poemas. Y lo que surgi\u00f3 fue sorprendente: versos sinceros, intensos, a veces t\u00edmidos, pero siempre aut\u00e9nticos. Hab\u00eda tristeza, rabia, amor, dudas, sue\u00f1os\u2026 Y lo m\u00e1s importante: hab\u00eda verdad. Porque cuando un joven escribe un poema, no est\u00e1 tratando de parecer culto. Est\u00e1 tratando de entender lo que siente.<\/p>\n\n\n\n

La poes\u00eda no est\u00e1 hecha para entenderse como si fuera una ecuaci\u00f3n. Est\u00e1 hecha para tocarnos, para removernos por dentro. A veces no sabremos qu\u00e9 quiso decir exactamente el poeta, pero sentiremos que hay algo ah\u00ed, algo que nos conmueve. Algo que no sab\u00edamos que tambi\u00e9n pod\u00edamos expresar. <\/p>\n\n\n\n

\u00bfY qu\u00e9 pasa si no obtenemos el resultado que esper\u00e1bamos? \u00bfSi no es perfecta? Da igual. Lo importante es lanzarse. Escribir poes\u00eda no es cosa de expertos. Es cosa de valientes. De los que se atreven a mirar hacia dentro y ponerle palabras a lo que duele, emociona o simplemente existe.<\/p>\n\n\n\n

As\u00ed que la pr\u00f3xima vez que escuches la palabra \u00abpoes\u00eda\u00bb, no pongas cara de \u201cqu\u00e9 rollo\u201d. Piensa que puede ser tu oportunidad para decir lo que nunca has dicho. Para descubrir que t\u00fa tambi\u00e9n tienes algo que contar. Para darte cuenta de que no est\u00e1s solo en lo que sientes.<\/p>\n\n\n\n

Y si todav\u00eda dudas, te invitamos a leer los poemas que han escrito tus compa\u00f1eros. No est\u00e1n en libros caros ni en editoriales famosas. Est\u00e1n aqu\u00ed, cerca, escritos en libretas normales por gente como t\u00fa. Y eso, cr\u00e9enos, es lo que hace que valgan la pena.<\/p>\n\n\n\n

\u00bfTe animas a escribir el tuyo?<\/p>\n\n\n\n


<\/p>\n\n\n\n

\u00abMar plata y tinta de pasi\u00f3n en escamas de cart\u00f3n\u00bb, de Aitor Sillero.<\/strong><\/p>\n\n\n\n


<\/strong>Pececillo de cart\u00f3n <\/p>\n\n\n\n

te sumerges entre la niebla de mi coraz\u00f3n,<\/p>\n\n\n\n

helado te ba\u00f1as en la taza de t\u00e9<\/p>\n\n\n\n

azul de color casi de nieve, <\/p>\n\n\n\n

en la que mueve sus aletas el pececillo de cart\u00f3n. <\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

Niebla de mi coraz\u00f3n<\/p>\n\n\n\n

dice que pintas las escamas de rojo pasi\u00f3n,<\/p>\n\n\n\n

la del joven escritor que toma su t\u00e9,<\/p>\n\n\n\n

azul de color, agua de la mar plata. <\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

Azul color, ojitos que me miran.<\/p>\n\n\n\n

Mar que pinta su l\u00ednea el joven escritor <\/p>\n\n\n\n

t\u00e9 que se derrama en la mar plata, <\/p>\n\n\n\n

la soga del muerto, del vivo, la de mi coraz\u00f3n. <\/p>\n\n\n\n

                                       <\/p>\n\n\n\n

\u201cLamentos que no llegaron a ti\u201d<\/strong> de Lola Garc\u00eda Morente.<\/p>\n\n\n\n

Apenas luz, en la noche fr\u00eda,<\/p>\n\n\n\n

con l\u00e1grimas ardiendo y dedos temblorosos,<\/p>\n\n\n\n

mis pensamientos bajaron al pecho<\/p>\n\n\n\n

cruzando entre cuchillas oxidadas,<\/p>\n\n\n\n

abri\u00e9ndose paso hasta los bordes descosidos<\/p>\n\n\n\n

de mis entra\u00f1as.<\/p>\n\n\n\n

No sab\u00eda si hablaba contigo o<\/p>\n\n\n\n

con los restos de mi que dejaste atr\u00e1s,<\/p>\n\n\n\n

pero la tinta, esa laguna oscura, espesa,<\/p>\n\n\n\n

como tu silencio,<\/p>\n\n\n\n

negada a imaginar alguna vez una vida compartida.<\/p>\n\n\n\n

No te dije \u201cte echo de menos\u201d<\/p>\n\n\n\n

porque \u201cechar de menos\u201d son palabras delicadas, cobardes,<\/p>\n\n\n\n

es una cuerda demasiado delgada para sostener<\/p>\n\n\n\n

la brecha que abriste en mi.<\/p>\n\n\n\n

Te habl\u00e9, si, pero como se le habla a un muro,<\/p>\n\n\n\n

con rabia, coraje, con el coraz\u00f3n lleno de escombros<\/p>\n\n\n\n

esperando que algo respondiera desde el otro lado<\/p>\n\n\n\n

de aquel trozo de piedra.<\/p>\n\n\n\n

Tus ojos a\u00fan me vigilan en la oscuridad,<\/p>\n\n\n\n

y cada vez que intento olvidarte,<\/p>\n\n\n\n

es una punzada, lenta y fija, como si<\/p>\n\n\n\n

olvidar fuera tambi\u00e9n una forma de morir.<\/p>\n\n\n\n

La carta era mi cuerpo inerte en borrador.<\/p>\n\n\n\n

Una mota de polvo de lo que fuimos,<\/p>\n\n\n\n

una bajada intensa hacia la tierra,<\/p>\n\n\n\n

escrita con la est\u00fapida esperanza<\/p>\n\n\n\n

de que el dolor, en el papel,<\/p>\n\n\n\n

se volviera m\u00e1s soportable.<\/p>\n\n\n\n

Pero no la envi\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Porque no quer\u00eda imaginarte sosteniendo mis restos,<\/p>\n\n\n\n

con tu indiferencia tan vac\u00eda, tan intacta,<\/p>\n\n\n\n

como si nunca te hubieras refugiado en m\u00ed,<\/p>\n\n\n\n

como si no supieras que,<\/p>\n\n\n\n

lo que causas en m\u00ed duele,<\/p>\n\n\n\n

y que mi amor no se fue,<\/p>\n\n\n\n

se pudre, lento, pero se queda.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

Sue\u00f1os v\u00edvidos, alma deshilachada, de  Naima Mateo Tomillo.<\/p>\n\n\n\n

Sue\u00f1os v\u00edvidos, alma deshilachada<\/p>\n\n\n\n

Mar seca y cosecha salada.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

Cristal sombr\u00edo de espejo fragmentado,<\/p>\n\n\n\n

coraz\u00f3n cr\u00edtico y enjaulado,<\/p>\n\n\n\n

que busca la libertad misma.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

En una realidad distinta,<\/p>\n\n\n\n

en una guerra tranquila,<\/p>\n\n\n\n

en un llanto desconsolado,<\/p>\n\n\n\n

en un moret\u00f3n desgarrado.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

Quiere salir, correr, desaparecer,<\/p>\n\n\n\n

quiere brillar sin llorar.<\/p>\n\n\n\n

Tener libertad.<\/p>\n\n\n\n

                  <\/p>\n\n\n\n

\u00abMotor de carne<\/strong>\u00ab, de Luc\u00eda Morales Leal.<\/p>\n\n\n\n

Naci\u00f3 entre chispas de \u00f3xido y sirenas,<\/p>\n\n\n\n

bajo un techo de hojalata viva,<\/p>\n\n\n\n

cuando el tren grit\u00f3 su primer alarido<\/p>\n\n\n\n

y el metal le ense\u00f1\u00f3 a caminar.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

Sus sue\u00f1os eran engranajes sin aceite,<\/p>\n\n\n\n

girando en f\u00e1bricas que no dorm\u00edan.<\/p>\n\n\n\n

Com\u00eda rel\u00e1mpagos viejos,<\/p>\n\n\n\n

beb\u00eda humo,<\/p>\n\n\n\n

viv\u00eda en la velocidad del fracaso.<\/p>\n\n\n\n

Am\u00f3 con circuitos rotos<\/p>\n\n\n\n

y muri\u00f3 en silencio:<\/p>\n\n\n\n

una m\u00e1quina m\u00e1s que ya no hac\u00eda ruido.<\/p>\n\n\n\n

El mundo rug\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

\u00c9l ya no estaba.<\/p>\n\n\n\n

Motor.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

\u00abNo es ruido, es refugio\u00bb<\/strong>, de Nuria Garc\u00eda V\u00e1zquez.<\/h3>\n\n\n\n

Dicen que me a\u00edslo del mundo,<\/p>\n\n\n\n

pero la tranquilidad que me trae me salva.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

Con ella todo suena como deber\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

El ruido estresante del exterior baja<\/p>\n\n\n\n

y los pensamientos se calman.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

S\u00f3lo queda la melod\u00eda,<\/p>\n\n\n\n

el sentimiento que esta acompa\u00f1a <\/p>\n\n\n\n

y cierro mis ojos.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

Algunas consiguen que mis dientes vean la luz,<\/p>\n\n\n\n

otras logran hacer que mis ojos desencadenen r\u00edos.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

Me dicen que me distraigo,<\/p>\n\n\n\n

que no presto atenci\u00f3n,<\/p>\n\n\n\n

pero nadie escucha<\/p>\n\n\n\n

 lo que pasa en mis o\u00eddos.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

No es ruido<\/p>\n\n\n\n

es mi refugio.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

Carmen Prados Garc\u00eda, Profesora del Departamento de Lengua y Literatura.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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